Mundo Imparable

- Papi, ¿qué es ese símbolo? - preguntó la niña mientras la bandera era bajada del asta. El hombre no respondió. Se quedó mirando en silencio, recordando cuando era niño y le enseñaron los valores de la patria. Que era importante respetar los símbolos de la autonomía de la nación, lo que significaba la soberanía, que la historia tenía un significado y seguía siendo vigente en la identidad nacional presente. Recordó cuando tuvo que aprenderse los nombres y las fechas de inicio y fin de mandato de todos los presidentes, las de nacimiento y defunción de todos los héroes, las obras más importantes de todos los artistas y pensadores. Recordó las clases de literatura en que hablaron de la forma en que la identidad de su país era enriquecida por todos los escritos que ahora ya nadie recordaba, las clases de formación cívica donde le enseñaron un sistema de gobierno que ya era poco menos que una broma, una triste sombra de lo que quería representar. El hombre intentó recordar, ¿cuá...

Sin duda carece de importancia lo que yo piense del otro o lo que el otro de mi piense, después de todo no existe aquello que en el espejo observo. A veces me pasa que en ningún sitio me veo, por más que yo sueño nunca en mí me encuentro. El silencio que se extiende por el inmenso páramo está oprimiendo mis oídos, no soy uno, no soy dos, hoy soy nada aunque me digan nadie y exista más allá de todo lo existente. Quizá mañana  vuelva a asomarme a la ventana. Texto e imagen de Viento Nocturno

Felicidad, ¿quién soy yo? Las fuentes del jardín se deleitan en el baño de las tiernas aves que se posan en su superficie. Una rama de cerezo cercenada ha sido colocada a modo de advertencia para toda la existencia sobre el mito del pecado. Han venido a bailar las sombras de Su Majestad la Muerte quien juzga con leyes de piedra. ¿Qué hay en sus rostros? Desesperación. Texto e imagen de Viento Nocturno

El suave viento que corría entre el silencio que crecía de los árboles llegaba a sus oídos como llega el rumor de un río corriendo hacia una catarata, una catarata que por alguna razón caía hacia el cielo y un río que reptaba por sobre su cabeza. Amelia Earhart respiró hondo con una enorme sonrisa en su rostro de crespos rizos castaños encerrados por aquel viejo casco de su abuelo, que era aviador. El latir de su corazón en sus oídos le indicaba la presión que ejercía el exterior sobre su nave dependiendo de la altura con respecto al nivel del mar mientras surcaba el cielo con los ojos cerrados y un suspiro atrapado entre los pulmones. Los brazos a ambos lados del cuerpo estirados como alas, la niña que jugaba comenzó a correr entre los árboles guiándose para no chocar únicamente de su instinto, de las ramas bajo sus pies y del aire contra su piel.  Lejos, muy lejos de allí, volaba más allá del horizonte por encima de los rascacielos y de los autos y de las autopistas y de...

Las horas pasan, y seguimos aquí. Estamos en el cielo, estamos en la tierra, estamos a derecha e izquierda, delante y detrás, arriba y abajo. El aire se enriquece de toxinas y sustancias nocivas mientras respiramos, los animales nos asimilan como un peligro más de la vida salvaje y mientras los pájaros cantan nosotros también entonamos una canción. Una melodía sin ritmo, sin tono, sin armonía o composición alguna, una canción vacía y hermosa, llena de rugidos de motor, llantas contra el pavimento y el lamento de los cláxones. Estamos en el hogar, estamos en la oficina, estamos en la escuela y en el cine, en la iglesia y en el bar, en el teatro y en el cabaret. Los años pasan, y seguimos aquí.  Coches, autos, automóviles, vehículos, trocas, carros, carcasas, bochos, tsurus, jetas, yetas, camiones, camionetas, limusinas, limos, motos, motonetas, mercedes, deportivos, descapotables, carrozas, chatarras, convertibles, eléctricos, automáticos, estándar, chevis, cheyenes, jul...

I feel like I'm fading, like an old painting hanging on the wall at a forgotten corner of a lonely hall, the paint slowly starts to blur as time passes in a hurr and the gray fills every inch until there's nothing there to pinch and has fade away all the caring. I feel like a ghost wandering alone through the desertic rooms of a decrepit home, an ancient manor which breaths no more for death has left her with no core and now the rooms once filled with joy hold but silence and deploy and even that poor lonely ghost starts disappearing, forgetting most. Walking in the darkness the sleepwalker sings a song with no meaning or feelings alive and it feels like the Void is the one who guides as the body once Him no longer is mine. Text and image by Viento Nocturno

No hay perdón en la lluvia que cae sobre la ciudad. El alma del río que jugaba ya no se escucha más. ¿Quién soy yo para escoger una vida sin amor? Cuando el cielo al fin me encuentre muy lejos estará mi voz. Navegando por las aguas de río entre la niebla está Katyusha, quien espera a la Luna para dormir  y soñar con una diosa que toca el arpa dormida. No hay perdón para el poeta que no explora su dolor. Texto e imagen de Viento Nocturno